Principio de Incertidumbre

Yo no vivo en una ciudad de rutas impecables, de asfaltos tersos satinados, que brillan y reflejan la luz del sol. Mis calles, que a penas con esfuerzo sostienen nuestros sueños, están llenas de grietas y de baches, con enmiendas que intentan, no sin cierto sentido de lo heroico, camuflar los innumerables vacíos, los trechos inconclusos por los que pasamos día a día. Cada cierto tiempo, varios hombres son contratados para abrir más hoyos, taladrar la piel oscura, injertar tubos, remiendos, tapando, volviendo llenar, extraño juego interminable: Llenar la ciudad de cicatrices, hacerla nuestra marcando las pausas y los espacios con que escribimos nuestra historia.

a Mateo Barkovich El día en que el mar se metió en mi, yo había pasado toda la mañana en una alberca aprendiendo a bucear, a adentrarme en mi mismo. Para descansar, decidí darme un chapuzón en la playa contigua al hotel. Quizás en ese momento, el mar estaba meditando sobre todos los bañistas que se meten en él durante las vacaciones de verano y cómo equilibraría las cosas si el penetrara en la profundidad de un ser humano. El hecho es que al ser recibido por la primera ola, inmediatamente me sentí extraño: fuera y dentro de mi al mismo tiempo. El doctor adujo que se trataba de una pequeña infección en el oído, algo normal de unas vacaciones en la playa. En resumen: nada de que preocuparse, aunque no podría volver a bucear en mi vida. Pero yo sabía que algo había cambiado, algo había en mi que se contenía e intentaba desbordarse. Desde entonces, imperceptible, el mar recorre mis entrañas, se divierte jugueteando entre los líquidos de mi cuerpo. Supongo que no se aburre y que ha terminad...

Miro hacia mi, a mis partes oscuras: la mancha en la entrepierna, formada por los ostensibles cabellos, que sueñan con ser lunar, la profundidad en el ombligo, que se pierde, dentro, el eco de mi risa que amedrenta miedosa, mi nerviosismo, la inseguridad de vida en el mundo. Disimulo mi hastío y mi cansancio. Contengo, la tormenta que acecha en mis ojos. ¿Con quien estar enojado, esta noche? ¿Con la eterna sombra de mi exigencia, que siempre está ahí? ¿Con la voz, que me recuerda lo mezquino que soy, lo ruin que puedo ser? La perversidad se junta con los años quieta gana terrreno, resquicios dentro del cuerpo. Un día salta, acecha, se muestra orgullosa revestida. Derribo mil navíos interiores escudriño dentro, viejas vigas en podredumbre. Destruyo la herrería desvencijada por el paso de los años, el peso de las culpas, todo lo que encuentro es mio, todo tiene grabado todo tiene mi nombre. Duermo en la noche, con la tranquilidad, de la oscuridad, la quietud de los murmullos, de mi demon...

failure |ˈfālyər| noun 1 lack of success : an economic policy that is doomed to failure | the failures of his policies. • an unsuccessful person, enterprise, or thing : bad weather had resulted in crop failures. • lack of success in passing an examination or test : exam failure. • a grade that is not high enough to pass an examination or test. 2 the omission of expected or required action : their failure to comply with the basic rules. • a lack or deficiency of a desirable quality : a failure of imagination. 3 the action or state of not functioning : symptoms of heart failure | an engine failure. • a sudden cessation of power. • the collapse of a business. ORIGIN mid 17th cent.(originally as failer, in the senses [nonoccurrence] and [cessation of supply] ): from Anglo-Norman French failer for Old French faillir (see fail ).

Obertura Mar tranquilo y próspero viaje de Mendelssohn El mar en la ciudad recorre imperceptible las calles y avenidas, colándose entre los charcos, viajando en tuberías, grácil, divertido escondiendose, entre la tinta azul de las plumas-fuente. El mar, que habita cerca, se entretiene, anónimo en este océano de asfaltos y calles, de corrientes infatigables que transportan sueños y personas, en un mar, de pensamientos, buscando equilibrio, inmensidad. El mar habita tu nombre, comparte tus preguntas y el destierro, y en ciertos días del año, se congrega sigiloso a fuerza de tormentas, acumulandose en tus ojos desprendiendo, de cuando en vez, lágrimas que saben a sal.

En la vieja casa donde cada tarde las hordas de niños, hilvanan travesías y ensueños que pasan de uno a otro la entrada de un adulto irrumpe y jala a la niña que lleva al mar en su nombre, afuera del cuarto: Pronuncia las palabras que chocan con el martillo y el tímpano y suenan huecas: Tienes que ir a ver el cadáver de tu padre muerto. ¿Qué se puede entender, a los seis acerca del cuerpo, que es velado, en la mesa donde se toma el desayuno? ¿Qué marca deja el contacto con el frío pesado de ese otro sueño largo y profundo?