Principio de Incertidumbre (de ser papá primerizo)

Palabras

2011-11-15T21:13:00.001-08:00

Una de los grandes privilegios de ser padre, es ver asir al mundo a partir del lenguaje. En lo que parece ya un momento muy lejando, Camilita llego a dominar 20 palabras. Ahora su guau-guau se transformó en perro, ñam-ñam en comida, y muy recientemente empieza a formar frases de todo tipo: agua pura, no puedo, ¿salir papá? Uno se derrite al ver su desesperación al no darse a entender, y nosotros sólo atinamos a responderle si. Ayer, le preguntaron el nombre de su papá. Nunca escuchar mi nombre me había llenado tanto el corazón.

Pequeño homenaje a Tomás Segovia

2011-11-08T09:28:00.000-08:00

A veces uno pasa gran parte de su tiempo viendo en las redes sociales cosas trascendentes o banales de la gente. Pero todo pasa tan rápido, que veo una especie de similitud entre el fast food y el fast social networking. Es el signo de nuestro tiempo, pero hoy me doy el tiempo de leer un poema de Tomás Segovia, poeta recientemente fallecido, y recordar que en este mundo que se mueve muy rápido vale la pena detenerse y observar la impermanencia. Este post, me lleva también a releer el poema de despedida de Alejandro Aura y a partir de él hacer mi pequeña lista de deberes para ocupar el instante: (Traer las cosas al siglo y ponerles identidad, construir lo que sigue, crear el hueco de nuestra imaginación para que entre todos lo llenemos,enmendar con matemáticas, deshacer el apasionante intríngulis de la creación . . .)

ADIÓS AL MAR

Y qué va a hacer sin mí mañana
El mar dormido
A quién va a susurrar sin que nadie se entere
Sus vanos devaneos soñolientos
Para esperar a quién
Se querrá levantar temprano ahora
Ah por nada del mundo yo quisiera
Dejarle allí esperándome
No merece quedarse así tan solo
Sin meta sin razón sin cumplimiento
No puede ser que se quede frustrado
Algo que es tan visible
Que tiene que existir en este mundo
No puede ser que yo no vuelva
Como si al mar le hiciera tanta falta
Y yo le hubiera dado mi palabra.

19 jul 11. Tomás Segovia (1927-2011)

Curación con Doña Leoava

2011-08-12T14:10:00.000-07:00

"¿Ya te han contado, que esto duele muchacho?". Fue más o menos así que me recibió Doña Leova, en el cuarto del ashram, donde había una cama de masaje y objetos religiosos sijs. Y si, ya me había dicho Igor, que le había dolido como nada en la vida. Me tomó por sorpresa, ya que yo estaba esperando una conversación previa, antes de entrar al masaje. Pero no, así que en cuanto me empezó a tratar, aullé, pataleé, grité y lloré como nunca lo había hecho en la vida. Doña Leova advirtió, "Yo no te hago nada muchacho, eres tu al guardarte todo. Sácalo para poder ser tu mismo, deja atrás el pasado". Y efectivamente, mi personalidad tiende a guardarlo todo, y de esa magnitud fue el dolor que me tocó sentir. El dolor es un maestro impresionante, de repente cesa todo tu discurso intelectual, y estás ahí, en mi caso, con un ardor indescriptible en el esternón. Llorando le rogué a doña Leova: "le juro que ya no me voy a guardar nada, se lo juro". Así que chinguen a su madre, todos los que me han hecho alguna ojetada en la vida.

En la cocina . . .

2011-07-21T19:53:00.000-07:00

De niño, observaba a mi abuela cocinar y por supuesto disfrutaba de los platillos que ella hacía. Recuerdo que en la noche, me preparaba huevos rancheros con salsa de jitomate molcajeteada, algo que mi estomago adolescente digería sin ningún problema. Gracias a mi abuela, mi herencia gastronómica es grande, me gusta ir a comprar a los mercados utilizando sus frases para obtener buenos productos ("Despáchame como para que regrese"), y sobre todo disfruto del disfrute de los comensales. Ahora, estoy en la búsqueda de recetas que me llamen la atención, para experimentar y disfrutar cocinando y comiendo. Todo esto, como introducción a compartir las recetas que voy preparando. Empiezo con Confit Byaldi, que es un platillo diseñado por el chef Thomas Keller para la película Ratatouille, basada en el tradicional Ratatoiulle francés. Me encantó la película, y me siento muy identificado con el chefcito Remi (me encanta el queso). Me parece increíble que Disney haya conseguido hacer de una rata, un personaje entrañable. Es también una oportunidad para practicar la parte estética de la cocina y por sobre todo, compartir el goce de la cocina.

El sobreviviente

2011-04-07T17:43:00.000-07:00

El sobreviviente

Javier Sicilia

Toda ausencia es atroz
y, sin embargo, habita como un hueco que viene de los muertos,
de las blancas raíces del pasado.
¿Hacia dónde volverse?;
¿hacia Dios, el ausente del mundo de los hombres?;
¿hacia ellos, que lo han interpretado hasta vaciarlo?
¿Hacia dónde volverse que no revele el hueco,
el vacío insondable de la ausencia?
Hacia ellos, los muertos, que guardan la memoria
y saben que no estamos contentos en un mundo interpretado.
Mas las sombras, las sombras que la interpretación provoca
y nos separa de ellos,
las sombras con su viento todo lleno de la abierta ventana hacia el espacio,
las sombras donde no hay anunciación
trabajan nuestro hueco.
¿Será que ya no hay nada atrás de ellas,
o el oscuro dolor por nuestros muertos
–como el amanecer que empieza a medianoche,
a la hora más oscura de la noche–
anuncia su retorno en el sigilo?
¿No es tiempo de encontrarlos nuevamente
donde nada parece retenerlos,
así el roshi descubre el todo en el vacío que no contiene nada?
Tal vez sí, porque sus voces vienen de lo oscuro,
de su vacío vienen
como un rumor de río en un riachuelo,
como un dulce reclamo imperceptible,
como una tenue estrella entre las sombras
vienen sus voces, vienen desde lejos.
Óyelas, corazón, como sólo los mojes sabían escucharlas
atendiendo en el rezo su incesante llamado
con los pies en la tierra.
Así los escuchaban,
escuchando el arriba y el abajo,
preservando en sus tumbas el suelo que habitaron con nosotros.
No es así que tú puedes escucharlos en el espacio en sombras de un mundo interpretado.
Pero escucha la queja de lo Abierto,
el mensaje incesante, esa advertencia que viene desde lejos,
ese rumor tan suave que casi nadie escucha
y llega a ti de todas las iglesias,
como si en esas piedras, que guardan la memoria de los muertos,
habitara la llama de su estar con nosotros,
de su sola presencia en la resurrección
y descorriera un poco nuestras sombras.
Porque es difícil vivir en un mundo sin ellos,
difícil no sentir a nuestros muertos alimentando las obras de los hombres;
difícil no seguir sus costumbres, que apenas conocimos;
difícil habitar en las sombras
como un alucinado que repentinamente recobra la memoria
para luego volver a su intemperie;
difícil ver aquello que los hacía nuestros flotar en el espacio y diluirse.
Estar vivo es penoso,
y nosotros, nosotros, que los necesitamos con sus graves secretos,
nosotros, que sabemos que no podrán volver a un mundo interpretado,
a veces escuchamos, como un ligero viento, ascender de las sombras
la música primera
que forzando la nada trajo a Eurídice al mundo;
una nota tan tenue, tan pura como el Cirio
que promete su vuelta en medio de las sobras
y nos trae el consuelo.

Sicilia, Javier. Del libro Tríptico del desierto.
Premio de Poesía Aguascalientes 2009.

¿Un último poema?

2011-04-03T20:33:00.000-07:00

El mundo ya no es digno de la palabra/nos la ahogaron adentro/como te asfixiaron/como te desgarraron a ti los pulmones/ y el dolor no se me aparta/ sólo queda un mundo.

Por el silencio de los justos/sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo/el mundo ya no es digno de la palabra, es mi último poema, no puedo escribir más poesía... la poesía ya no existe en mí.

Este poema, escrito por Javier Sicilia, es un signo de los tiempos que nos tocó vivir. Y estas palabras, aterradoras y aterradas resuenan en mi, me hacen mella. Pero, estoy convencido que justo ahora, son las palabras, las que pueden hacer mucho, así como nosotros podemos hacer mucho en nuestro cotidiano. Quizá para muchas personas, como a mi, la poesía de Javier Sicilia, sea algo muy alejado. Y si a él se le ha acabado la poesía, lo que ha dejado vale la pena compartirlo, y demostrar que vale la pena seguir leyendo poesía, como una manera de salvar al mundo.

El pescador

A mí, Simón, que sólo sé de Dios
el aroma del mar sobre las playas
y el resplandor del sol
sobre la humilde red de mi atarraya,
me llamó y desde entonces lo he seguido.
Ignoro lo que ocultan sus metáforas
y su doctrina del perdón que borra
las vidas del pasado.
Sólo sé que lo amo inmensamente,
como he podido amar una alborada
o el filo de la luz sobre los peces
o el chasquido del mar contra las barcas.
Ya nada queda en mí de aquellas cosas
que fueron mi pasión y mi alegría.
Sólo me habita Él, ay, tan adentro
Que me ha arrancad todo, hasta mi nombre
y me ha dejado inerme cual la piedra.

Camila

2009-11-09T19:26:00.000-08:00

Su nombre me vino como un rayo. Estaba yo manejando rumbo al trabajo, pensando en el posible nombre que podría tener mi hija. Y de repente Camila llegó a mi mente y ahí se quedó. A Maya también le encantó el nombre, así que desde hace algunos meses así la llamamos. Hace unos días me enteré que es un nombre romano, y que su primera aparición escrita está registrada en la Eneida, donde Camila es una amazona. Así que seré el papá de una guerrera, que ya ha tenido sus primeras batallas, ya que el embarazo tuvo sus problemas. El nombre de los hijos es siempre una cuestión complicada y es interesante que a los papás (que ya me cuento entre los de ese bando) se nos meta cada idea acerca de este tema. En nuestro caso, queríamos escoger un nombre que no tuviera una carga familiar. algo para que Camila lo llenará desde cero. Por lo pronto, esa palabra está ya en nuestro vocabulario familiar, y la escuchamos en la boca de nuestros amigos y parientes cercanos, transportando ondas de alegría y felicidad, cuando llega a nuestros oídos.

De las ciudades vacías o cuando el destino nos alcance

2009-05-11T21:32:00.000-07:00

Hoy que finalmente ha llovido, la ciudad empieza a limpiarse un poquito de tanto calor, pesadumbre, desamparo, informaciones contradictorias, encierros. Todo parece haber vuelto a la normalidad y sólo algunas personas con sus tapabocas al cuello, parecen resistir a retomar el curso de la cotidianidad. Mientras tanto, añado la influenza a mi lista de miedos, junto al temor del aumento de la temperatura por el calentamiento global, el crecimiento del narco-estado, las enfermadad de las vacas locas, la gripe aviar, en fin, cosas de la vida en este nuevo milenio.

Aferrarse

2009-04-26T20:13:00.000-07:00

Y estoy de vuelta, escribiendo en este blog, tratando de aferrarme a algo cotidiano, que hacía antes con regularidad, ahora que voy a tener más tiempo, mientras dure este periodo de cuarentena en la ciudad. El principio de incertidumbre se vuelve terriblemente tangible: salgo a la calle o me quedo en mi casa, salimos de la ciudad (¿a dónde?) o nos petrechamos con cubrebocas para poder salir a la calle. Una mezcla de emociones se arremolinan en mi cabeza. Pienso ahora en el miedo que sentía de niño, que me hacía despertar algunas noches y vigilar atrás de una cortina el cielo, esperando que no se desatara la tercera guerra mundial, y que las bombas atómicas no cayeran en la ciudad. Eran mis pesadillas de entonces. Pienso también en mis miedos más banales, esos que me acompañan cotidianamente, que me estorban como piedritas pequeñas, pero que no me impiden seguir avanzando. Ahora un miedo diferente me acecha, en una época importante de mi vida, con un pequeño ser en camino, en el vientre de Maya. Así que me aferro a esa esperanza de vida, a ese frijolito cuyo corazón late aceleradamente, plácido y tranquilo, en la comodidad de la panza de su madre. Me aferro a las palabras, a las mías y a las de la gente que amo y estimo. Me aferro al entendimiento que provoca, en cada uno de nosotros, un suceso de esta naturaleza, y que nos hermana. Nos saca de nuestra cotidianidad, para pensar en nuestros deseos verdaderos y profundos, en nuestro planeta, en las personas que en esta ciudad viven al día y que les esperan días verdaderamente difíciles, en los que están enfermos y en sus familiares y amigos, en fin, en el otro.

Pasaje

2009-02-07T20:50:00.000-08:00

Estar de pasada
Compartir la palabra y los libros
Descubrir lo que a uno le gusta
Ver nacer, crecer y morir;
Languidecer, pero de a poquito
Ver tu tiempo, que envejece contigo
Ver más allá de tu nariz
Ver la luna en tu nariz

Despedida. (Alejandro Aura 1944-2008)

2008-08-20T22:38:00.000-07:00

Una de mis actividades cibernaúticas preferidas, es buscar en YouTube viejos programas de televisión que me han marcado en algún momento de mi vida. Apenas hace algunos meses me entró la nostalgia por el programa Entre Amigos con Alejandro Aura y Andrés Bustamente en pasaba por el canal 13 de Imevisión. Recuerdo que cuando mi familia veía el programa, no parábamos de reír con las ocurrencias de la combinación en la conducción de un poeta y un cómico. Además, para mi son muy queridos los recuerdos de grupos de rock que escuché en ese programa: Fobia, Daniel Tuchman, Ninot. (Mi sketch preferido, sin lugar al dudas el del chef Vladimir Kodov)

A pesar de saber que Alejandro Aura escribía poesía, no fue sino hasta que empecé a coleccionar la revista Gallito Comics, que encontré un epígrafe suyo en una historia sobre un México apocalíptico. Esos versos, que se me revelaron a mi como un manifiesto, se han quedado rondando en mi mente desde entonces:

Un día abandonaremos la ciudad de México
La dejaremos en pie y desierta
para que las conjeturas crezcan
Y nos iremos a fundar en otra parte
Nuestras maravillas.

Y así, después de mucho tiempo de no saber nada de Alejandro, descubrí que como yo, escribía un blog con sus poemas, reflexiones y andanzas que lo llevaban los viajes entre México y España. En esos momentos, acababan de hackear su página, pero afortunadamente todo su contenido estaba siendo trasladado a otra dirección.

En este mes, por azares del destino, me enteré de la muerte de su hija, y pensé en el inmenso dolor del padre, que tiene que sufrir la muerte del ser que ha engendrado. Tarde me enteré de su larga enfermedad y de su muerte. Y corrí a su blog, casi como si estuviera intentando visitarlo en el hospital, cuando uno sabe un familiar o amigo cercano se encuentra muy grave. Y encontré un sitio lleno de vida y de poesía, y de un legado que me hace pensar en mis propios días, en las palabras que me reverberan a pesar de las distancias, de los usos horarios, de las muertes. Un sitio que vale la pena visitar, para rendirle un homenaje a una persona que dedicó su vida a la belleza y a que otras personas disfrutaran de ese placer que se encuentra en las palabras y para escuchar, en su propia voz, su despedida. Adiós Alejandro Aura.

DESPEDIDA

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

¿Se imaginan el esplendor del cielo de los tigres,
allí donde gacelas saltan con las grupas carnosas
esperando la zarpa que cae una vez y otra y otra,
eternamente? Así es el cielo al que aspiro. Un cielo
con mis fauces y mis garras. O el cielo de las garzas
en el que el tiempo se mueve tan despacio
que el agua tiene tiempo de bañarse y retozar en el agua.
O el cielo carnal de las begonias en el que nunca se apagan
las luces iridiscentes por secretear con sus mejillas
de arrebolados maquillajes. El cielo cruel de los pastos,
esperanzador y eterno como la existencia de los dioses.
O el cielo multifacético del vino que está siempre soñando
que gargantas de núbiles doncellas se atragantan y se ríen.

Lo que queda no hubo manera de enmendarlo
por más matemáticas que le fuimos echando sin reposo,
ya estaba medio mal desde el principio de las eras
y nadie ha tenido la holgura necesaria para sentarse
a deshacer el apasionante intríngulis de la creación,
de modo que se queda como estaba, con sus millones,
billones, trillones de galaxias incomprensibles a la mano,
esperando a que alguien tenga tiempo para ver los planos
y completo el panorama lo descifre y se pueda resolver.
Nos vamos. Hago una caravana a las personas
que estoy echando ya tanto de menos, y digo adiós.

Muppet Show. Old Sicientist - Time in a Bottle (s02e07)

2008-07-08T23:11:00.001-07:00

La insoportable levedad del ser (ciberespacial)

2008-04-29T18:06:00.000-07:00

Y he aquí el regreso. Más bien nunca me fui, aunque mi actividad ciberespacial se mantuvo en el mínimo indispensable. Desarrollamos una vida virtual en paralelo al mundo real, en mi caso vivo al pendiente de mis tres cuentas de correo electrónico, utilizo el chat de gmail para trabajar, uso hi5 y facebook como redes sociales y recientemente vi mi vídeo número 1000 en Youtube además de escuchar diferentes podcasts, en fin, en promedio me mantengo conectado prácticamente todo el día. Cada uno tiene sus razone para esta doble vida: En mi caso, este blog comenzó como una terapia, la posibilidad de dialogar conmigo, con mis amigos y con uno que otro trotamundos cibernético. Por otro lado, me parece de una gran justicia que sea la palabra la que siga siendo el medio para explicarnos, preguntarnos y sentirnos; pero además, podemos enriquecer al otro con nuestra experiencia de las imágenes y sonidos de nuestras referencias. Sólo faltaría que hubiera interfaces para llevar a los otros lo que tocamos y olemos.
En 1985, antes de morir, el escritor italiano Italo Calvino escribió una serie de conferencias que iban a ser leídas en Harvard, para las Norton Lectures. En ellas describe cinco características de la literatura, y que le eran muy queridas, y con las que confiaba que la literatura, con sus especificidades iba a lanzarse en este milenio que hoy ya vivimos: Levedad, Rapidez, Exactitud, Visibilidad y Multiplicidad. Después de releer varias veces esta fantástico libro, me parece encontrar una total relación de estas características con el mundo cibervirtual que hoy vivimos.

----------------
Now playing: Elis Regina & Antônio Carlos Jobim - Só Tinha De Ser Com Você
via FoxyTunes

Tabuleiro de palavras

2008-04-24T21:38:00.000-07:00

Remix Século Xx

Wally Salomao

Armar um tabuleiro de palavras suvenirs
Apanhe e leve algumas palavras como suvenirs
Faça você mesmo seu micro tabuleiro enquanto jogo lingüístico

Babilaque, pop, chinfra, tropicália, parangolé, beatnick, vietcong, bolchevique, technicolor, biquini, pagode, axé, mambo, rádio,cibernética;

Celular, automóvel, buceta, favela, lisérgico, maconha, ninfeta, megafone, microfone, clone, sonar, sputinick, dada;

Sagarana, estéreo, subdesenvolvimento,
existencialismo, fórmica, arroba, antivírus, motossera, mega sena;

Cubofuturismo, biopirataria, dodecafônico,
polifônico, Naviloca, polivox, polivox...

Coleccionar palabras como objetos

2007-12-17T15:09:00.000-08:00

En algún momento todos intentamos tener nuestros libros, películas o colores favoritos. De la misma manera, a través de lo que hablamos, escribimos y soñamos, vamos juntando palabras que nos apasionan. Estas nueve palabras que ahora escribo, me hipnotizan, puedo pasar horas pensando en ellas. Escribir sobre ellas me parece un buen homenaje a mis obsesiones: Deseo, mar, desierto, crepitar, saudade, simetría, ciudad, obsesión, Mogador.

Simetría del deseo

2007-12-09T21:32:00.000-08:00

Mi deseo se proyecta en varias direcciones y dimensiones. A veces toma la forma de una mujer, de un libro o de un proyecto. Comienzo a reconocer el golpe de la ola de mis deseos: una sensación de agitación y frenesí, como si girara alrededor de un eje invisible. Es como si quisiera remontar la ola que me transporta a un lugar desconocido. Mi cybereseo ha abierto un nuevo camino: el del fuego.

Las tortugas de Ende: Casiopea y La Vieja Morla

2007-11-26T15:14:00.000-08:00

Momo tenía una tortuga de nombre Casiopea. Su característica principal, aparte de ser amiga de Momo, es que se comunicaba con las personas a través de las letras que aparecían en su caparazón. Y si memoria no me falla, además tenía la habilidad de ver un poco en el futuro (cosa de media hora), lo que les permitía transitar por las calles sin toparse con los hombres grises de la caja de ahorros del tiempo.

Y luego está la parte en que van a llegar a la casa del padre tiempo, en donde para entrar en su casa, mientras mas despacio caminan, más rápido llegan. Es decir, aplica el lema "despacio que voy deprisa".

Hace tres días que mi tortuga, volvíó a abrir los ojos, después de un tratamiento con un antibiótico. ¿Cuál habrá sido su experiencia en estos días de total oscuridad? Además despertó en una pecera con oxígeno, un termostato y dos piedritas con unas formas curiosas. A esta tortuga, le pongo un nuevo nombre: "Casiopea". La reconozco de la otra porque a la hora de echarlas al agua, Casiopea flota mientras que la otra tortuga se hunde.

Simetrias en la ciudad

2007-11-24T18:18:00.000-08:00

La ciudad guarda diversas simetrías, unas expuestas a la luz de todos, otras sólo descifrables para algunos ojos. Miramos la ciudad de mil maneras diferentes: en mi caso particular, la ciudad en que despierto se transforma continuamente y cuando anochece, a veces vuelve a ser la misma, o puede ser diametralmente distinta. ¿Y si en realidad es la ciudad la que me sueña a mi?

Postergar . . .

2007-11-01T22:30:00.000-07:00

Hace ya algunos meses, compré un par de tortugas japonesas con todo y su tortugario amarillo psicodélico que incluía su pequeña palmerita de plástico. Pues estas pequeñas mascotas han sido todas unas sobrevivientes de mi negilgencia y malos cuidados. Y tiene unas tres semanas que una de las tortugas dejó de comer sus camaroncitos. Me tardé dos semanas en darme cuenta de que no abría los ojos, y apenas ayer en internet me enteré que esta inflamación en los ojos es más o menos común y que tiene que ver con una dieta baja en proteínas. Hoy le fui a comprar unas gotitas y fue una verdadera hazaña intentarle limpiarle los ojos con un cotonete.
Y no puedo evitar sentirme terriblemente culpable al escribir acerca de este terrible hábito de postergar. Es cierto que uno se exige mil cosas, piensa diez mil otras y acaba haciendo dos de ellas, ninguna verdaderamente importante. Pasamos la vida pensando que el tiempo (here it comes again) es infinito y que todo se podrá acomodar cual archivo en oficina.

Empecé a releer nuevamente el libro de six memos for the next century, donde Italo Calvino habla acerca de lo que piensa acerca de la literatura. En realidad, se trataba de una serie de conferencias que tenía programadas para leer en Harvard. La muerte lo sorprendió una semana antes de viajar, pero su esposa encontró los manuscritos de las seis conferencias, perfectamente ordenados en su escritorio de trabajo.

Y es así como esas páginas no postergadas me llegan ahora con una fuerza lenta e inusitada . Y el primer capítulo se encuentra dedicado a la levedad. A mi lo que me hace postergar las cosas es una combinación de miedo y emoción (o de emoción del miedo). Es una fuerza paralizante, que me hace pensar que después todo será más fácil de resolver, aunque normalmente pasa todo lo contrario. Mis temores ganan peso, que se ata a mis pies dejando a mi iniciativa adormilada. Por eso ahora busco lo ligero, el aire, lo que permita fluir con tranquilidad.

El Tiempo

2007-10-28T07:00:00.000-07:00

23:

Otro reloj muy respetado en Mogador es el mar con su conmovedora insistencia. Las olas van y vienen sobre las murallas sembrando en la ciudad una terca sensación de ritmo constante que todo lo toca. La humedad de la piel, de la ropa, de los rincones, de los libros y hasta del aire es una clara medida del tiempo. En Mogador, el tiempo es líquido. Afirman que cambia la sed y ayuda a los amantes en sus penetraciones. "Al amor, dale tiempo", es algo que se oye con frecuencia mientras se hace el gesto de untarse algo. Y se acompaña todo eso con una sonrisa.

Alberto Ruy Sánchez, en Nueve veces el asombro

Y de repente, el tema del tiempo aparece nuevamente en mi vida. Estudiar sus diferencias se ha convertido en un acto cotidiano en mi trabajo: matizo entre el tiempo como instante (lo que observamos en un cronómetro o reloj) y el tiempo como duración (un intervalo de tiempo). Aunque a mi lo que verdaderamente me apasiona, robándome tiempo, es pensar en cómo el hombre percibe el tiempo.

Caída de gotas,
llenando el espacio del tinaco:
uno tras otro,
los días que se deslizan
y crepitan al amparo de los sueños,
los deseos como horas,
que marcan las fechas,
los encuentros.

Mis palabras son
el tiempo
que marcan
el ritmo de mi vida.

Bebel Gilberto - Momento

2007-10-21T19:25:00.001-07:00

Lenine

2007-10-16T22:41:00.000-07:00

Teatro de la ciudad. 8:00 PM

Una de las cosas que más disfruto de la Amistad es la posibilidad de compartir las sensaciones que te despierta ese viaje que significa la música. Esas travesías, donde se conocen entonaciones y emociones de diferentes colores, a veces parecen lejanas y exóticas y otras muy cercanas. Escuché a Lenine por primera vez hace bastante tiempo y conservo tres discos que son herencia de Adriana, que ahora goza de la capoeria en Bahia. Recibo el aviso de este maravilloso concierto por la pequeñita que vive y ama en Rio, y asistí al concierto con dos grandes chicas. El teatro nunca me había parecido tan íntimo, los sonidos de los metales combinada con la voz de Lenine me encantaron. Un berimbau zumbaba en mi cabeza y la letra de esta canción me sigue acompañando:

Solidão, o silêncio das estrelas, a ilusão
Eu pensei que tinha o mundo em minhas mãos
Como um deus que amanhece mortal

E assim, repetindo os mesmos erros, dói em mim
Ver que toda essa procura não tem fim
E o que é que eu procurei afinal

Um sinal, uma porta pro infinito irreal
O que não pode ser dito, afinal
Ser um homem em busca de mais

Glorieta

2007-10-09T22:05:00.000-07:00

Cada mañana,
al pasar por la glorieta,
circulo la solitaria
simetría en donde
todo converge:
los pasos y caminos,
el torbellino de inquietudes
y pensamientos que giran
alrededor de la vieja fuente,
que ignora ser eje de simetría.
El ensueño que cobija
este barrio transformado
por la precesión permanente,
pasa siempre por los mismos
lugares y nos regresa siempre
a lo que somos,
impulsado por la lenta
e irresistible inercia
de la ciudad.

Ciudad fractal

2007-10-05T22:19:00.000-07:00

Arriba,
desde lo alto,
la ciudad
descubre
sus dendritas
que se extienden
y se alargan,
a lo ancho
y largo de la
suave y fútil
frontera:
mancha gris
desparramada,
geometría
que gana
terreno sobre el
frágil verde
que nos rodea.

Dentro,
hacia nosotros,
la ciudad se cuela
por los poros
y orificios
que conforman
esa otra frontera
entre el afuera
y la entramada
red de caminos
que recrean
las calles y avenidas,
los grandes parques,
las solitarias alamedas.

La ciudad
dentro y fuera
es la marca
que llevamos
indeleble
e indecible
y que guarda
la secreta
simetría,
que se repite,
y se refleja
a si misma.

Nacer junto al mar

2007-10-03T21:39:00.000-07:00

De haber nacido junto al mar
el río de Heráclito
habría sido un oceano
de quietud inalterable,
pero siempre cambiante:
porque el mar que es uno solo
y que es todos los mares,
multiplica el reflejo
de los colores
de nuestros deseos.

De haber nacido en el mar
no escribiría versos
nostálgicos de ola y sal
camino al trabajo
en el aletargado vaivén
de esa otra onda
que mece tranquila
el viaje del pesero.

Deseo, el mar

2007-09-30T21:58:00.000-07:00

Rugiente ardor,
el golpe
de la espuma
de la ola
del deseo.

El timbre sordo
que arrastra
la cresta
que se estrella
en mi cabeza,
partiendo
en mil y un
destellos
las fantásticas
formas
que proyecto,
tras mis pasos.

Rumor de sal,
me invade
la marea,
incipiente
sensación
de venir e ir
sin cesar,
al ritmo
portentoso
del misterio
de la luna
que se mira
y se refleja,
en el ojo
de mi deseo.

Hoy

2007-09-29T21:50:00.000-07:00

Una hoja
se sostiene
con esmero:
cae el otoño.

Haiku

2007-09-26T07:26:00.000-07:00

Cuando la voz del remo
bate el mar
se hielan mis entrañas
de noche. Lágrimas.

Buson

Exigencia

2007-09-20T20:51:00.000-07:00

Casi palpable,
mi exigencia
comparte
conmigo,
la preocupación
espartana
por la limpieza
en los remotos
rincones
de mi casa.

Cuestiona
sin reparos,
sobre la
forma
más exacta
y sutil,
de acomodar
los platos
en el escurridor.

Tiránica,
vive en su propio
y desquiciado intento
de ser una exigencia
perfecta:
trabaja horas extras,
esforzandose
por sentirse
completamente
satisfecha,
y me hace
repetir,
una y otra vez,
el orden y
la composición
de las palabras
de este poema.

Mar de casas en Tezonco

2007-09-20T20:48:00.000-07:00

Gris el polvo:
aire mancillado,
periferia
de ciudad.

Desnudos
los techos,
esperan
impacientes,
a los ojos,
que completen
lo que las varillas
y castillos
nos sugieren:
pisos imaginarios,
que culminan en
paredes de colores,
rematadas con
ventanas
circulares:
artificios
del deseo
que proyectan
desafiantes
las formas
de los sueños
y las fugas.

Rojo el monte
que contempla
desgajado,
el crecimiento
inexorable
de nuestros anhelos,
que intentan
cubrir
el horizonte,
con una fina
capa gris
de ensueño.

Lunes paseando por el centro

2007-09-16T12:03:00.001-07:00

Lunes caminando por las calles del centro

Atravieso un
paisaje lunar,
caminando
por las calles
del centro.
Los cráteres
emergen
cual heridas
sonrientes
y sangrantes
abiertas al cielo:
flores de adoquines.

Apenas los ruidos
de las máquinas,
los murmullos
de los picos y las palas
contienen
los gritos de las calles
que gimen sus años,
la consistencia
que sostiene
nuestros pasos.

La ciudad estoica,
soporta nuestros
caprichos.
Conserva, intacta,
su fatalidad de ciudad
cambiante,
y al mismo impenetrable
forjada a fuerza
de la exigencia
de vivir en un ciudad
nítida e impecable.

Cicatrices

2007-09-06T20:01:00.000-07:00

Yo no vivo en una ciudad
de rutas impecables,
de asfaltos tersos
satinados,
que brillan y reflejan
la luz del sol.

Mis calles,
que a penas
con esfuerzo
sostienen nuestros sueños,
están llenas
de grietas
y de baches,
con enmiendas
que intentan,
no sin cierto
sentido de lo heroico,
camuflar los
innumerables
vacíos,
los trechos
inconclusos
por los que pasamos
día a día.

Cada cierto tiempo,
varios hombres
son contratados
para abrir
más hoyos,
taladrar la piel oscura,
injertar tubos,
remiendos,
tapando,
volviendo llenar,
extraño juego
interminable:
Llenar la ciudad
de cicatrices,
hacerla nuestra
marcando
las pausas
y los espacios
con que
escribimos
nuestra historia.

Mareo

2007-08-29T21:36:00.001-07:00

a Mateo Barkovich

El día en que el mar se metió en mi, yo había pasado toda la mañana en una alberca aprendiendo a bucear, a adentrarme en mi mismo. Para descansar, decidí darme un chapuzón en la playa contigua al hotel. Quizás en ese momento, el mar estaba meditando sobre todos los bañistas que se meten en él durante las vacaciones de verano y cómo equilibraría las cosas si el penetrara en la profundidad de un ser humano.
El hecho es que al ser recibido por la primera ola, inmediatamente me sentí extraño: fuera y dentro de mi al mismo tiempo. El doctor adujo que se trataba de una pequeña infección en el oído, algo normal de unas vacaciones en la playa. En resumen: nada de que preocuparse, aunque no podría volver a bucear en mi vida. Pero yo sabía que algo había cambiado, algo había en mi que se contenía e intentaba desbordarse. Desde entonces, imperceptible, el mar recorre mis entrañas, se divierte jugueteando entre los líquidos de mi cuerpo. Supongo que no se aburre y que ha terminado por acostumbrarse a ser un mar interior. Por eso vivo entre mareos y vértigos, sintiendo esa sensación de quien está en alta mar, con una mezcla extraña entre nauseas y olor a salado. De noche, mi oído percibe el murmullo del vaivén de las olas, que sueñan con la arena y con las caricias de la brisa marina.
Del mar, heredé la calma y la exigencia por abarcarlo todo, así como mi necesidad de estrellarme una y otra vez, contra las cosas que me contienen. El mar, que a fuerza de vivir en mi, ya no es el mismo mar de antes, sufre de mis ataques de angustia y en ciertos días del año, se congrega melancólico, mezclándose con el líquido vítreo, y juega a ser tormenta, a azotar sin misericordia los navegantes voladores que nadan dentro de mis ojos.

Tormenta en domingo 11:00 PM

2007-08-12T21:10:00.000-07:00

Miro hacia mi,
a mis partes oscuras:
la mancha en la
entrepierna,
formada por
los ostensibles
cabellos,
que sueñan con
ser lunar,
la profundidad
en el ombligo,
que se pierde,
dentro,
el eco de mi risa
que amedrenta
miedosa,
mi nerviosismo,
la inseguridad
de vida en el mundo.

Disimulo mi hastío
y mi cansancio.
Contengo, la tormenta
que acecha en mis ojos.
¿Con quien
estar
enojado,
esta noche?
¿Con la eterna
sombra
de mi exigencia,
que siempre
está ahí?
¿Con la voz,
que me recuerda
lo mezquino que soy,
lo ruin que puedo ser?
La perversidad
se junta con los años
quieta gana
terrreno,
resquicios
dentro del cuerpo.
Un día salta,
acecha,
se muestra orgullosa
revestida.

Derribo mil navíos
interiores
escudriño dentro,
viejas vigas
en podredumbre.
Destruyo la herrería
desvencijada por
el paso de los años,
el peso de las culpas,
todo lo que encuentro
es mio,
todo tiene grabado
todo tiene mi nombre.

Duermo en la noche,
con la tranquilidad,
de la oscuridad,
la quietud
de los murmullos,
de mi demonios,
con los que duermo,
abrazado.

kings of convenience - failure

2007-08-06T07:01:00.001-07:00

failure |ˈfālyər| noun 1 lack of success : an economic policy that is doomed to failure | the failures of his policies. • an unsuccessful person, enterprise, or thing : bad weather had resulted in crop failures. • lack of success in passing an examination or test : exam failure. • a grade that is not high enough to pass an examination or test. 2 the omission of expected or required action : their failure to comply with the basic rules. • a lack or deficiency of a desirable quality : a failure of imagination. 3 the action or state of not functioning : symptoms of heart failure | an engine failure. • a sudden cessation of power. • the collapse of a business. ORIGIN mid 17th cent.(originally as failer, in the senses [nonoccurrence] and [cessation of supply] ): from Anglo-Norman French failer for Old French faillir (see fail ).

El mar en su nombre

2007-08-04T16:43:00.000-07:00

Obertura Mar tranquilo y próspero viaje de Mendelssohn

El mar en la ciudad
recorre imperceptible
las calles y avenidas,
colándose entre los charcos,
viajando en tuberías,
grácil, divertido
escondiendose,
entre la tinta azul
de las plumas-fuente.

El mar,
que habita cerca,
se entretiene, anónimo
en este océano
de asfaltos y calles,
de corrientes infatigables
que transportan
sueños y personas,
en un mar,
de pensamientos,
buscando equilibrio,
inmensidad.

El mar habita tu nombre,
comparte tus preguntas
y el destierro,
y en ciertos días del año,
se congrega sigiloso
a fuerza de tormentas,
acumulandose en tus ojos
desprendiendo,
de cuando en vez,
lágrimas que saben a sal.

Kings Of Convenience - Toxic Girl

2007-07-30T16:35:00.001-07:00

Madre

2007-07-28T22:25:00.000-07:00

En la vieja casa
donde cada tarde
las hordas
de niños,
hilvanan travesías
y ensueños
que pasan
de uno a otro
la entrada
de un adulto
irrumpe
y jala a la niña
que lleva al mar
en su nombre,
afuera del cuarto:
Pronuncia las palabras
que chocan
con el martillo
y el tímpano
y suenan huecas:
Tienes que ir a ver
el cadáver
de tu padre muerto.
¿Qué se puede entender,
a los seis
acerca del cuerpo,
que es velado,
en la mesa
donde se toma
el desayuno?
¿Qué marca deja
el contacto
con el frío pesado
de ese otro sueño
largo y profundo?

Prólogo de El otro, el mismo

2007-07-26T22:03:00.000-07:00

Pater escribió que todas las artes propenden a la condición de la música, acaso porque en ella el fondo es la forma, ya que no podemos referir una melodía como podemos referir las líneas generales de un cuento. La poesía, admitido ese dictamen, sería un arte híbrido: la sujeción de un sistema abstracto de símbolos, el lenguaje, a fines musicales. Los diccionarios tienen la culpa de ese concepto erróneo. Suele olvidarse que son repertorios artificiosos, muy posteriores a las lenguas que ordenan. La raíz del lenguaje es irracional y de carácter mágico. El danés que articulaba el nombre de Thor o el sajón que articulaba el nombre de Thunor no sabía si esas palabras significaban el dios del trueno o el estrépito que sucede al relámpago. La poesía quiere volver a esa antigua magia. Sin prefijadas leyes, obra de un modo vacilante y osado, como si caminara en la oscuridad. Ajedrez misterioso la poesía, cuyo tablero y cuyas piezas cambian como en un sueño y sobre el cual me inclinaré después de haber muerto.

Jorge Luis Borges

Mar adentro

2007-07-15T21:18:00.001-07:00

Navego en mis aguas,
mar adentro,
hacia la profundidad
de lo que un día fui,
hacia el instante
de lo que ahora soy.

Agua y sueño,
mar tranquilo
que circundo.
Abajo, la arena,
desierto, no mar.
Llanura solitaria
que se extiende,
se pierde en el
extraño horizonte,
Transparencia que,
retraza mi andar,
le impone cadencia,
le devuelve
ritmo y olaeaje,
a mis pasos
que no dejan huella,
sino palabras,
que trazan
sombras, signos
que transcriben
historias,
que se traslapan,
y se cuentan a
si mismas.

Arriba,
cielo el mar,
ondulante,
juegos
de reflejos,
geometrías
del deseo,
reflejando mil
y un consignas,
formas que
crean patrones.

Sueño el mar,
lugar que camino
sigiloso,
desnudo
ante un cetáceo
que pregunta
por mi andar,
mi sed y origen,
que despabila
inerme
en el lecho marino.

Life On Mars

2007-07-11T21:58:00.001-07:00

Seu Jorge

Periférico

2007-07-10T20:40:00.000-07:00

Rio de coches
que es el Periférico
marca mi camino de
regreso,
de la derrota
contra el tiempo,
que todo día
impone.

En esa hora,
en que la soledad
desgarra
los últimos
sueños de cada mañana,
pasa un coche,
a mi lado.
Adentro,
un amigo que
regresa,
y me regala una
sonrisa:
extraña confirmación
de que todo
viaje es un encuentro,
inesperado.

Acaso es este rio
de luces y coches,
que inundan la ciudad,
el mismo rio,
de Heráclito
que nos recuerda,
que nada es lo mismo,
que nos somos
los mismos,
y que la noche,
reivindica
el desencuentro,
con el que fuimos,
al salir,
temprano en la mañana.

Encuentro con dos amigos

2007-07-08T13:47:00.000-07:00

Recuerdos
como lluvia,
de una tarde
de verano,
marcan mi reencuentro
con dos amigos:

Atardecer en
un pueblo italiano,
en la provincia
de Toscana
en Popi
enigmático nombre
que nos
persigue
con gran alegría
y nos recuerda
el tiempo que
queríamos tenerlo
todo, conocerlo todo,
incluso lo
insignificante.

Amanecer en Paris,
en un departamento
salido de una novela
de Georges Perec,
troisiéme etage,
a droite.
Casa de la mamá
de Nicolás,
petit prince,
mezcolanza de culturas
evidente
al encontrar
La Jornada
junto al sillón.

Hoy Federico
es papá,
camina a su trabajo
y diseña
arquitecturas virtuales
de ciudades
cyberespaciales.

Nico regresó
a su pequeño
planeta,
donde guarda,
no sin descuido,
a la pequeña rosa,
en su corazón.

Reunión familiar

2007-07-04T15:49:00.000-07:00

Aparecen tres filas
en la vieja fotografía
de una reunión familiar.
Cualquier familia.
No, la mía.
En donde todos tienen
asignado su sitio
en la foto
y en la vida.
En el centro
mi bisabuela,
madre de trece hijos,
anciana milenaria,
mirada fuerte,
con la frágil mezcla
de dulzura y rigor.
Sentados, a su lado,
los hermanos hombres
de mi abuela,
niños grandes
con trajes grandes,
apenas los sostienen.
Atrás y de pie,
las mujeres de la familia
maestras de profesión,
madres, viudas, solteras
desafiantes.
Los niños en la primera fila,
sentados, discretos,
con una seriedad
prestada y punzante,
buscando también
su lugar en
el mundo.

A excepción
de estos niños,
todos están ya muertos,
Mi bisabuela muerta
hace ya varias décadas,
mi abuela muerta,
Apenas hace un año
Mi tía muerta,
Apenas hace unos días.
La última entre las mujeres,
La última entre los
adultos de esa familia
de esta fotografía.

Desierto y mar

2007-07-04T10:06:00.000-07:00

El mar en mi nombre

2007-06-14T21:40:00.000-07:00

De cierto mar
surgen todos los versos:
las palabras
ganan ritmo,
y origen,
en el lento
vaivén
de la espuma
de las olas,
que cambia
significados,
entonaciones.

De cuando en vez,
una frase
que naufraga
navega solitaria,
al pairo, bajo el sol
hasta llegar
a una playa,
donde termina,
junto a la arena,
con sabor a sal.

De cierto, el mar secreto
esconde los abismos,
las infamias.
El mar recibe todo;
desechos ,
dulces y terribles,
la cuenta corriente
de los sueños,
las rutas de promesas,
que navegan
solitarias ,
sin rumbo,
sin prefijo.

Desierto, el mar
se expande al infinito,
llanura brava
del azul vació,
que se inventa
que se sabe agua,
que se sabe mar.
E Incierto,
recorre nuestas mentes
habita nuestros nombres,
nuestros versos.
Y extiende ilimitado
sus profundidades
y sus misterios
en lo más profundo
hasta nuestros corazones.

Obsesiones: Dreams

2007-05-27T12:23:00.000-07:00

Ultimamente, he reconocido lo tremendamente obsesivo que puedo ser (junto con lo terco, necio y sordo). Probablemente se deba a mi naturaleza capricornio. Me reconozco en mis obsesiones y en las obsesiones de los demás. Recuerdo que en los ahora lejanos ochenta, en la estación de radio Rock 101, programaron toda la noche la misma canción (ahora que hace varios años de esto, no tengo la certeza si se trataba de Boys Don´t Cry de The Cure o Stairway to Heaven de Led Zeppelin o si ambas tuvieron tal maratónica sesión).

Escuché la canción de Dreams, hace ya un buen rato, en algún domingo en la mencionada estación de radio y me encantó. Durante un buen tiempo no supe quien la cantaba, ni de que exactamente se trataba. Finalmente escuché sobre Fletwood Mac y me compré inmediatamente el disco. Las diferentes canciones no me emocionaron (ni me emocionan), pero ahí estaba La canción, con la voz, los arreglos, el sonido de la soledad y del trueno transportandome a un lugar bastante lejano.
Ahora que también son un obsesivo con el You tube, encontré la canción buscando videos de The Corrs (cuya banda de chicas hermanas, hermosas y talentosas es todo otro tema) en uno de los mejores covers que he escuchado. De ahí, busqué directamente al original y encontré una versión actual de la canción, cantada por los Fletwood actuales, con su espíritu intacto, la belleza de 60 años de Stevie Nicks. Y de ahí, navegué a la canción original y también hacia la tarde de mi adolescencia cuando la escuché por primera vez:

Now here you go again
You say you want your freedom
Well who am I to keep you down
Its only right that you should
Play the way you feel it
But listen carefully to the sound
Of your loneliness
Like a heartbeat.. drives you mad
In the stillness of remembering what you had
And what you lost...
And what you had...
And what you lost

Thunder only happens when its raining
Players only love you when theyre playing
Say... women... they will come and they will go
When the rain washes you clean... youll know

Now here I go again, I see the crystal visions
I keep my visions to myself
Its only me
Who wants to wrap around your dreams and...
Have you any dreams youd like to sell?
Dreams of loneliness...
Like a heartbeat... drives you mad...
In the stillness of remembering what you had...
And what you lost...
And what you had...
And what you lost

Thunder only happens when its raining
Players only love you when theyre playing
Say... women... they will come and they will go
When the rain washes you clean... youll know

O arte do encontro . . .

2007-05-21T21:55:00.000-07:00

¿Cuál es la relación entre el maestro Vinicius, y la incertidumbre mencionada en el blog?

La vida es el arte del encuentro . . . habla y canta Vinicius. Los encuentros están marcados por el azar y el destino, pero también por la búsqueda y predisposición cuando uno se ve ante ellos. Cada encuentro genera múltiples escenarios, una maravillosa e inquietante incertidumbre.
Celebro muchos encuentros ultimamente: el encuentro conmigo mismo, con lo que siento, con mi tristeza, pero también con mi disfrute. El encuentro con mis letras, con la música, las palabras de los otros, en especial las de Vinicius. El encuentro con l@s @tros, sus gustos y disgustos, certezas e incertidumbres. El encuentro con mis años, con los años de los otros, con los apellidos, origenes, mitologias.
Y en este mundo simétrico, los desencuentros también me marcan.
Mi edad adulta empezó con un desencuentro.

Eu sei e você sabe
Já que a vida quis assim
Que nada nesse mundo levará você de mim
Eu sei e você sabe
Que a distância não existe
Que todo grande amor
Só é bem grande se for triste
Por isso meu amor
Não tenha medo de sofrer
Que todos os caminhos
Me encaminham a você.

Assim como o Oceano, só é belo com o luar
Assim como a Canção, só tem razão se se cantar
Assim como uma nuvem, só acontece se chover
Assim como o poeta, só é bem grande se sofrer
Assim como viver sem ter amor, não é viver
Não há você sem mim
E eu não existo sem você!

En el Zócalo, a las 4:30 am

2007-05-06T20:00:00.000-07:00

He entrado al Zócalo en diversidad de ocasiones: de curioso caminando sin rumbo por las calles del centro, en manifestaciones en mi época en la Universidad, en la defensa del voto por voto, casilla por casilla, hoy entré desnudo y acompañado de más de 10 000 personas. Fue una ocasión realmente memorable, algo que hay que contar y compartir. Fue relativamente fácil para mi, no hacerle caso a mis temores habituales. Llegar al Zócalo en la madrugada y encontrar a toda esa gente, con su bolsa de plástico en mano, hacía que uno se emocionara. Encontrarme con la Eli y el Jeros, también tuvo su significado especial.
Entramos todos, con más preguntas que temores: ¿cuando nos teníamos que desnudar? ¿ibamos a tendernos en plena plancha del Zócalo? Mi pregunta interna es si iba a tener el valor de seguir adelante.
Cuando Spencer Tunick dio la señal del desnudo algo mágico sucedió, todo en un minuto. Todo mundo comenzó a quitarse la ropa, en un acuerdo tácito que en ese momento, en ese espacio, las reglas cambiaban, nos quitaríamos no sólo la ropa, sino también los nombres, las profesiones, los traumas y temores. Y quedamos sólo nosotros: hombres y mujeres de todo tipo, chaparros, morenos, blancos, con penes grandes y pequeños, con senos caídos o desafiantes, tatuajes, piercings, lunares, cicatrices. Todo fue tan sencillo, todo parecía tan simple.
Caminamos por 20 de noviembre, desafiando a las buenas costumbres, al frio y a nosotros mismos. Hoy, que ya es de noche, sigo sintiendo esa sensación embriagadora, de que en esos momentos fuimos verdaderamente honestos con nosotros mismos.

Desnudez . . .

2007-05-05T21:25:00.000-07:00

Desnudo mis palabras y mi cuerpo. Miro hacia atrás, para avanzar hacia adelante. Hace algunos meses escribía:

Cuentan que en la piel se lleva escrito las marcas del deseo; que basta una lectura minuciosa para entender de golpe, el mapa trazado de todos nuestros anhelos (los concientes y los inconcientes). Para leer el deseo, se empieza a buscar las cicatrices a partir de las comisuras de los labios. La piel forma un trenzado de líneas que se entrecruzan entre sí. Las líneas se extienden a través de la piel y trazan las espirales.

Ultimamente comparto mi desnudez en lugares poco comunes: un temazcal, el Zócalo capitalino. Buscando el mar, la arena y el desierto me topé con un árbol en mi pecho! Crece desde mi ombligo, hacia arriba, ramas de vellos que crecen frondosas, ramificandose en mi cuerpo.

Perder para encontrar . . .

Tristeza . . .

2007-04-25T22:53:00.000-07:00

Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste...

Breve e inmenso este poema de Vinicius. ¿Se puede tener todas las cosas, las simples y las complicadas, el amor, y al mismo tiempo estar triste?
Hoy defiendo mi tristeza, que no es una tristeza seria, más bien es una tristeza juguetona e irreverente. La defiendo porque siempre me dijeron que tenía que sonreirle a todo, que no tenía que llorar porque soy hombre.
Y mi tristeza simpre estuvo ahí, aún más triste, por abandonada e incomprendida.

Hoy en las mañanas me acompaña, sale aún temerosa, recordando el encierro. Juguetea en la cocina, los muebles, los cuadros, por la mecedora, por mis recuerdos y mis sueños.

Y estoy contento porque mi tristeza ahora es feliz . . .

34 años

2007-04-18T22:24:00.000-07:00

Entro a mi edad adulta
a un tiempo
por mi postergado
Observo mi imagen
en el espejo,
y me parece
menos ajena,
las canas
empiezan a sentirse
casi a gusto.
Aprendo a compartir
mi ignorancia
y mi silencio
A escuchar
mi voz y mis palabras
que buscan lo gradual
y lo profundo,
A caminar,
hacia mi muerte,
con paso lento,
pero seguro.

De Vinicius para mis amigos . . .

2007-04-16T22:40:00.000-07:00

Procura-se um(a) amig@

Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.

Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.

Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.

Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive.

Con mucho respeto agregó esa simple @ para recordar que mi vida ha estado, está y estará llena de mis amig@s con los que he compartido alegrías y tristezas, certitudes y ahora incertidumbres.
Así que si te gustan los atardeceres de la ciudad, asistes a terapia por lo menos una vez a la semana, viajas a lugares extraños o imaginarios (sól@ o acompañad@), gustas de las estrellas, disfrutas de tu cuerpo en el baile, sabes de memorias varios mantras, vives en la montaña, te gusta el vino (de 30 o 100 pesos, que más dá), caes en periodos inconsolables de tristeza y saudade (pero concientemente) podrías ser un(a) buen(a) amig@ mío.

Vinicius de Moraes

2007-04-14T21:04:00.000-07:00

Lo primero que uno asocia con Vinicius de Moraes es la garota de Ipanema, ícono del movimiento de Bossa Nova. Después me vine enterando mas de la vida de este personaje: carioca, abogado, poeta, músico, diplomático, casado ocho veces, el blanco mas negro de Brasil, hijo de Xango. Trabajó con mis mayores idolos de la música brasileña: Tom Jobim, Toquinho, Baden Powell. Escucharlo cantar es un gran placer. Cada poema de Vinicius es un descubrimiento:

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana.

A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo,
o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro.

O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se,
o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre.

"La mayor soledad es la del ser que no ama. La mayor soledad es el dolor del ser que se ausenta, que se defiende, que se cierra, que se reúsa a participar en la vida humana.

El más grande solitario es el que tiene miedo de amar, el que tiene miedo de herir y de herirse, de ser casto de mujer, de amigo, del pueblo, del mundo. El es la angustia del mundo que lo refleja. El es que se rehusa a las verdaderas fuentes de emoción, las que son el patrimonio de todos, y, encerrado en su duro privilegio, siembra piedras desde el alto de su fria y desolada torre"

Grande Vinicius, Saravá!

Este poema es uno de mis motores de empezar a escribir, de dejar de tener miedo de amar.

Intro

2007-04-14T20:26:00.000-07:00

En 1927 el físico Werner Heisenberg formuló el principio de incertidumbre en el que se afirma que no se puede determinar, simultáneamente y con precisión arbitraria, ciertos pares de variables físicas, como son, por ejemplo, la posición y el momento lineal (cantidad de movimiento) de un objeto dado.

Ismael Serrano, cantautor español, a partir de este principio dice:

Nada esta escrito/la historia no ha terminado/quizá los siguientes días sigan siendo terribles y grises/ puede ser, pero puede que no/puede que todo cambie, que los días que tienen que venir, abran ventanas a la esperanza/este puede ser un buen comienzo/un buen principio de incertidumbre.

Le tomo la palabra . . .